Тихо за окном. Только там, где начинается холод, тихонько стонет собакой луна. Желтая, как моя рука восемь лет назад, когда я намазал ее горчицей. Наверное, в тот момент я был счастлив. Вызов общественным устоям и морали! Бунт! Революция! Куда там Дедушке Ленину с его броневиком? А сейчас? Что я могу? Только образы. Тихие плавные образы, ничего не осталось, выгорело, прошло... нет, вру. Еще есть большая куча воспоминаний и надежд. Несбывшихся надежд.
А стиль стал рубленый, уверенный в себе хамовитый стиль - пришел, развалился как у себя дома и принялся объяснять что здесь правда, а кто здесь дурак. Откуда он взялся? Наверное им нужно переболеть. А, может, он неизлечим? HELP! Хотя зачем волноваться? Нет такой болезни, которую не вылечит добрый глоток воды из Прегеля. Скажу по секрету - Прегель и есть Лета. И даже Стикс. Это могут подтвердить все городские рыбаки после двух стаканов халявной водки или с ножом у горла.
Ты помнишь аромат сакуры на улицах Бангладежа, когда мы такие юные и наивные бежали, взявшись за руки вперед, к солнцу, неспешно садящемуся за горизонт? Догнали? Не помню... было - не было - какая разница теперь.
Мы ведь мастера иллюзий, знаешь? А разница между нами в том, что твои иллюзия заведомая правда, а моим верят только психи. Зато мне же и легче (J - смайлики упроно пробиваются в мой текста. Я их убивал, но этот оказался самым настойчивым. Думаю и тебе он понравится ) можно делать иллюзию с отрывом. Хотя... все мы холодный пот на его лбу и ждем своей очереди чтобы заговорить.
Немного сумбурно. Совсем немного. Похоже на коктейли из состояния. Или знаешь, как срез мозга. Может тебе потом пригодится? Или поможет? Или нет? Зачем я тебе это пишу? И тебе ли? Хех... скоро начну заваливать твой ящик стихами. Но это не надолго, не волнуйся J я не уверен что продержусь в сети еще хотя бы неделю.
Error zone
Please retry